Город жив.

Дома и улицы, деревья-фонари,
Да взгляды окон пристальные странно.
И шепчут стены – “Не лукавь, не ври,
А лучше промолчи, глаголить рано”.
Путей трамвайных струны – для игры,
Для извлеченья музыки из чрева.
Подвалов мрачных, что всегда сыры,
И вязи труб, которые есть нервы.
Кварталов прорастающих сквозь смог,
Корнями свай вцепившиеся в землю.
И заплутал в их лабиринтах Бог,
Он где-то здесь, с какой то своей целью.
И ангелы средь голубиных стай,
Обыденны и как то неприметны.
Но ты о встрече с ними не мечтай,
Они пугливы и на просьбы безответны.
У них хватает безнадёжных дел,
С усталостью до черноты на крыльях.
Их пот похож на тальк или на мел,
Вот только чёрный, очень схожий с пылью.
А горожан спешащих в никуда,
По руслам автострад и тротуаров.
Не удивит не радость, не беда,
Не возбудит сполох больших пожаров.
И даже ночь без тишины, и снов,
Не помогает, и покоя нету.
Но город жив, пока течёт в нём кровь,
Людей и есть хотя бы капля света.
29.04.2013г. СенС-