Клуб мобильного творчества
* 
*
В тесной душевой кабине
Я повешен на верёвке
Что из лейки тонкой струйкой
Мне на шею потекла.

Я на волосок от смерти ,
Звуки капель отдаются
Эхом мягкого пиано
В комнате моей пустой.

Меж инстинктом и моралью,
интеллектом и душою,
Между логикой и чувством
Тридцать лет я провисел.

Но наступит миг последний,
И в часах моих наручных
В ухо крикнет мне кукушка
Слово громкое "пиздец".

Что тогда со мною будет?
Если я- это не мысли
А душа , что наблюдает за движением в голове?

С ней , тождественный, в полёте
Я харкну в лицо десяткам
Лет , что здесь я отмотался
Мелкой каплей на струе ?

Или пусть душа , простившись
Со своим позорным гробом,
В космос к высшему сознанью
в век блаженный полетит ,

А сознание больное,
отделив себя от духа,
Будет вечно здесь томиться
В своём мысленном дерьме ?

Что бы ни было там , дальше,
Взвешивать тебе придется,
И при этом пересчёте
Точно сможешь ты сказать-

Что всегда с тобою было,
Где ты жил как настоящий,
Где пустил в себя чужое,
Что себе придумал сам.

Да, наверное об этом
Лучше вспоминать почаще,
Чтобы в миг своих итогов
Не цеплялся ты за жизнь.

Громкие соседи сверху.
Веселятся ребятишки.
А под ними темной желчью
Изъедаем человек

Произносит им вдогонку
"Да пошли вы , суки, нахуй!".
Переносит в жизнь вниманье.
Резко закрывает кран.